las palabras huecas

Voy a dedicarte el tiempo que vos dedicaste a otros.

Voy a permitirme otorgarte nombre y lugar en estas palabras y este espacio.

Voy a dejarte entrar pero sin mayúsculas.

Voy a olvidarme que los días son los días.

Que en las horas debo y tengo que tantas cosas.

Que tu calle y la mía.

Yo si pudiera dibujar, te dibujaría las manos.

Si pudiera dibujar empezaría nunca por tus dedos, sino por los nudillos (más bien estas montañitas que ahora se mueven cuando querés llegar a una cuerda).

Si pudiera dibujarte no dibujaría nunca tu pelo, sí tu nariz y, quizás, tu mentón.

Si pudiera dibujarte no te dibujaría jamás. Porque jamás me acercaría a lo que sos, ni a un centímetro. 
Y menos ahora, que decidí ensamblarte parte por parte y reconstruirte a mi gusto. 
No te dibujo porque te construyo, porque te invento en cada palabra, en cada sonido.

Si hago mi sistema que exista la variable de posibilidad, entonces reformularía todo mi discurso en base a:

“es posible que seas extirpado” o “es posible que seas eliminado del sistema” o “es posible que mi cerebro sea formateado” o “es posible que un taladro mental sea la solución para esta cabeza”.